cuadernodenoche / lunas

                                  Mapa circular de Viena (Niklas Meldeman, 1529)

De los círculos de Viena a las espirales de Madrid.

Madrid, 16 de agosto de 2008

 15 de agosto de 2007

http://vaevictis.adamar.org/

La pintura nace en las cuevas, pero nace en la luz; una luz especial,

singular, íntima, no cualquier luz. La pintura se ubica en un tiempo

que es otro, entre la penumbra y una luz reveladora, que la acerca

a lo intangible, a la morada del misterio.

De Lugares de la pintura

    Los textos de Tres lecciones de tinieblas tienen su origen en la música. Primero, y antes que en ninguna otra, en las lecciones de Couperin. Luego, en las de Victoria, Thomas Tallis, Charpentier, Delalande. Del lento depósito de esas composiciones fue desprendiéndose o formándose un solo principio iniciador o movimiento primario, ese movimiento que subyace en toda progresión armónica y que ha sido llamado justamente Ursatz. En ciertos sistemas de análisis armónico se entiende que el Ursatz tiene un potencial expresivo universal y, por universal, objetivo. La creación dependería de la medida en que el compositor facilite (por tanteo y por espera) la convergencia de su propia energía con el Ursatz. Lo que en música se llama variación sería, desde ese punto de vista, un modo de meditación creadora sobre el movimiento primario, sobre una forma universal.

    Yo vería, pues, los catorce textos de las Lecciones de tinieblas como catorce variaciones sobre el movimiento primario que las letras desencadenan. Variaciones o meditaciones sobre las catorce primeras letras (que, por supuesto, son letras y números) del alfabeto hebreo. ¿Por qué las letras?

    Todas las lecciones de tinieblas, género sacro que ensayaron tantos grandes maestros, tienen la misma estructura. Se canta en ellas una letra del alfabeto hebreo y a continuación un fragmento de las Lamentaciones de Jeremías, profeta. Contempladas en su conjunto, las lecciones ofrecen dos ejes. Un eje vertical y un eje horizontal. El eje vertical es el de las letras, que permitirían leer, como un acróstico, todo el lenguaje y en él toda la infinita posibilidad de la materia del mundo. El eje horizontal es el eje de la historia, el eje de la destrucción, de la soledad, del exilio, del dolor, del llanto del profeta que termina siempre con este lacerante aviso: Jerusalem, Jerusalem, convertere ad Dominum Deum tuum. Pero convertirse al Señor es convertirse a las letras, remitirse al eje de las letras, pues −como dice el Rabí de Mazeritch− el Santo reside en las letras, es decir, en las formas arquetípicas del espesor y de la transparencia de la materia y de su perpetua resurrección.

    En su forma musical, las lecciones reflejan la misma estructura. Cualquiera que oiga las lecciones de Couperin percibirá de inmediato en el texto de las Lamentaciones un canto que corresponde a un estilo personal y a una época; es ése además un canto argumental. En cambio, el canto de las letras no está sujeto a la contemporaneidad y arrastra formas mucho más antiguas, quizá derivadas del canto sinagogal; además el canto de las letras no tiene argumento, es un canto melismático.

    Los catorce textos que componen las Tres lecciones de tinieblas se formaron en el eje de las letras que es, en efecto, el que hace oír el movimiento primario, el movimiento que no cesa de comenzar. Pueden leerse, pues, como un poema único: canto de la germinación y del origen o de la vida como inminencia y proximidad.

De Una autolectura realizada por el autor.

“La mano se cierra, es puño: pura interioridad. La mano se abre, es palma: pura forma de darse a los otros, solidaridad. La mano se abre y se cierra, parpadea o late como un ala: la mano es ala, ave, signo de una anunciación. La mano tiene ese doble movimiento: el ritmo del corazón”.

Chillida o la transparencia en Chillida 1948-1998, Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, Madrid, 15 de diciembre de 1998 – 15 de marzo de 1999, p.111.

Amiga mía eres tierna hasta el delirio

aquí está la hierba que sube por tus piernas

qué llama ligera

puesto que en cada oreja una anémona

la tierra jamás escucha las palabras que uno quisiera

hagamos nacer mariposas suscitando inquietudes

suscitando caléndulas para huir a no importa dónde

no demasiado pero sin embargo

¿no es así?

De Ailleurs

Cuando se oye la aldea,

alentar verde

en torno al camino de arena y la valla,

cuando ha llovido,

vuelo de golondrinas, cielo,

blanco, lo bastante grande para el arco iris.

Atardece, las sienes

en las que la mano se sostiene, la boca

canta sin sonido.

Y nada

hay ya que gritar.

Vuelan las estrellas, murmurando,

con las alas, tu muerte

pregunta por mi vida. Lluvia

(digo) y verde, el pájaro

rozó el arco iris,

aparecieron destellos de luz, una  nube

de resplandor, no volvimos

a verlo.

De País de sombras ríos

Traducción Clara y Alfonsina Janés

Editorial Linteo, Orense 2008