Oculta en el rocío de la noche,
con el níveo destello del felino
descifra la aventura de los sueños.
Las mórbidas coronas de las aguas
a su luz se someten, y el amor
la evanescencia cede a su conjuro
preso en los negros pétalos del aire.
De Lapidario
(Ediciones Hiperión, Madrid 1988)
Si dormir fuera la inmovilidad
¡cuánto sueño abarcara el amonites
en su espiral!
Mas ese sueño despertar no alienta,
es vigía sin fin:
transubstanciado ser,
en la piedra lo efímero se anega
e inviste de estatismo
por vadear la muerte.
De Fósiles
(e.d.a. libros, Málaga, 2008)
[…]
Debido a pequeñas fuerzas maremotrices, la Luna se aleja de la Tierra a un ritmo de unos 4 centímetros por año; en unos 2.000 millones de años, estará demasiado lejos para estabilizar la rotación de la Tierra. Esto puede ser desastroso para la vida en la Tierra. De aquí a miles de millones de años, el cielo nocturno no sólo estará desprovisto de luna, sino que podríamos ver una serie totalmente diferente de constelaciones al haberse inclinado la Tierra en su órbita. El clima de la Tierra se volverá irreconocible y la vida será imposible.
El geólogo Peter Ward y el astrónomo Donald Brownlee, de la Universidad de Washingtton, escriben: “Sin la Luna no habría rayos de luna, no habría meses, no habría lunáticos, no habría programa Apolo, habría menos poesía y un mundo en el que todas las noches serían oscuras y lúgubres. Sin la Luna también es probable que ni pájaros, secuoyas, ballenas, trilobites ni ningún tipo de vida avanzada habría ornado jamás la Tierra”.
[…]
De Universos paralelos
(Ediciones Atalanta, Girona 2008)
«Algo viene al ser-dejandode-ser-rodeado-de-no ser, que es el tiempo existencial (= la existencia temporal). Ignoramos si la fase negra, u oculta (no existir), de lo que llega a ser (desde su cese) tiene un secreto modo de hilarse con lo otro advenido o adveniente. La conciencia individual (en todos los casos) es discontinua. Por eso, el existente es un ser condenado a saber que dejará de ser, paradoja y contradicción insultante, origen de toda sublevación contra lo que-es».
De el no mundo (Poesía 1961-1973)
Edición de Clara Janés
(Ediciones Siruela, Madrid 2008)
El mar.
El temor a la inmensidad
El arte de navegar
La facultad de amar
La soledad.
De Descripción de un naufragio
(Editorial Lumen, Barcelona 1975)
[…]
enredados aún en tu memoria, tal implicantes vides,
los versos de quien, en habitadas soledades, con som-
brío, impenitente ardor creara densa belleza ingrávida
: indemne realidad que fúlgidamente perdura y, a
través de los siglos, te dispensa sus señas redentoras
en medio del caos : rescatándote del engañoso labe-
rinto : de tu cotidiano periplo por dédalos de materia
incierta, esponjosa : sin saber dónde está la verdad
: en la impresión sensorial o la memoria del verso :
[…]
De Reivindicación del conde don Julián
(Editorial Seix Barral, Barcelona 1985)
Para el poema de Octavio Paz “Piel/Sonido del mundo”
S O M B R A, trémula sombra de las voces.
Arrastra el río negro mármoles ahogados.
¿Cómo decir del aire asesinado,
de los vocablos huérfanos.
cómo decir del sueño?
Sombra, trémula sombra de las voces.
Negra escala de lirios llameantes.
¿Cómo decir los nombres, las estrellas,
los albos pájaros de los pianos nocturnos
y el obelisco del silencio?
Sombra, trémula sombra de las voces.
Estatuas derribadas en la luna.
¿Cómo decir, camelia,
la menos flor entre lasa flores,
cómo decir tus blancas geometrías?
¿Cómo decir, oh Sueño, tu silencio en voces?
De Puerta Condenada – Poemas (1935-1975)
(Editorial Seix Barral, Barcelona 1979)
Tejí la oscura guirnalda de las letras :
hice una puerta : para poder cerrar y abrir,
como pupila o párpado, los mundos.
De Tres lecciones de tinieblas
(La Gaya Ciencia, Barcelona 1980)
[…] La Bondad es primitiva, verdadera y necesaria. Por la Bondad todas las cosas que son buenas, son de este modo; y sin ella todas serían malas. De lo que se sigue que es primitiva, verdadera y necesaria. […]
De Libro de los correlativos
(Editorial Trotta, Madrid 2008)
Libro nº 1047
CIPRÉS DE SAN JUAN DE LA CRUZ
15.11.2007 - 150 x 230 x 33 mm
8 páginas de papel verjurado, papel hecho a mano con fibras de musgo y papel vegetal con estampaciones fotográficas.
Caja con astilla del medio cipres-enebro plantado por San Juan de la Cruz en Segovia y ramas de su renuevo sobre cera violeta.
Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.
Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.
Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.
De Materia de testamento
(Ediciones Hyperión, Madrid 1988)
Ese silencio tuyo, ese silencio
de piedra dolorida,
de ábside vacío,
de columna negada a las alturas.
Ese silencio tuyo
que los lentos buriles
han sembrado en tus arcos,
en los desalentados arbotantes,
en la gárgola inútil, en tus muros
abandonados ya de la esperanza.
Ese heridor silencio que transpiran
las huellas invisibles de tus losas,
los ignorados huesos
de abades lejanísimos,
el llanto universal que se derraman
en tus vencidos claustros.
Ese antiguo silencio con que cubres
tu agónico existir desmoronado,
la nostálgica muerte que te habita
en los huecos abiertos al olvido.
Ese silencio tuyo se me esconde
hecho puro dolor en la memoria,
y yo lo guardo allí,
en la cuna-rincón donde conservo
los recuerdos más hondos, la presencia
de mis viejos gigantes,
los que ayer fueron símbolo y antorcha
y hoy tan sólo se arropan con la lluvia.
De Meditación de los asombros
(Editorial Prometeo, Valencia 1981)
Que este celeste pan del firmamento
me alimente hasta el último suspiro.
Que estos campos tan fieros y tan puros
me sean buenos, cada día más buenos.
Que si en tiempo de estío se me encienden las manos
con cardos, con ortigas, que al llegar el invierno
los sienta como escarcha en mi tejado.
Que cuando me parezca que he caído,
porque me han derribado,
sólo esté arrodillándome en mi centro.
Que si alguien me golpea muy fuerte
sólo sienta la brisa del pinar, el murmullo
de la fuente serena.
Que si la vida es un acabar,
cual veleta, chirriando en lo más alto,
allá arriba me calme para siempre,
se disuelva mi hierro en el azul.
Que si alguien, de repente, vino para arrancarme
cuanto sembré y planté llorando por las nubes,
me torne en nube yo, me torne en planta,
que sean aún semillas mis dos ojos
en los ojos sin lágrimas del perro.
Que si hay enfermedad sirva para curarme,
sea sólo el inicio de mi renacimiento.
Que si beso y parece que el labio sabe a muerte,
amor venza a la muerte en ese beso.
Que si rindo mi mente y detengo mis pasos,
que si cierro la boca para decirte todo,
y dejo de rozar tu sangre ya sembrada,
que si cierro los ojos y venzo sin luchar
(victoria en la que nada soy ni obtengo),
te tenga a ti, silencio de la cumbre,
o a ese sol abatido que es la nieve,
donde la nada es todo.
[...]
Poesía y Música en los Conventos Granada
http://copitigr.com/coitigr2003/tablon/conventos/musica-conventos.htm
“El topos ─es decir, el lugar-espacio─ se nos presenta, sin embargo,
como algo que es de un enorme poder y difícil de comprender”
De Física IV.
[…]La esfera del sufismo es, pues, a mi entender, la de lo indecible, la de lo desconocido. El fin último que persigue el sufí es diluirse en lo oculto, o sea, en lo absoluto, que es justamente lo mismo que pretende el surrealismo. Pero lo importante aquí no es la identidad de ese absoluto, sino el movimiento de fusión con él, el camino que conduce hasta él, trátese del absoluto de Dios, de la razón, de la materia, del pensamiento, del espíritu, etc. …
De Sufismo y surrealismo
(ediciones del oriente y del mediterráneo, Madrid 2008)
de los malos campos,
eras junco de amor, jazmín mojado.
Con sur y llamas
de los malos cielos,
eres rumor de nieve por mi pecho.
Cielos y campos
anudaban cadenas en mis manos.
Campos y cielos
azotaban las llagas de mi cuerpo.
De Diván del Tamarit (1936) Obras Completas
(Editorial Aguilar, Madrid 1957)